gole qualquer

les tropiqué

2008-03-27T09:13:00.001-07:00

minha Paris é uma farsa;

novela vaga

2008-03-13T08:24:00.001-07:00

se eu tropeçar em você, eu juro que será a última vez.
não tente me convencer de que podemos seguir tropeçando, tropeçando, tropeçando...

Check in - for free

2008-03-10T21:29:00.000-07:00

...but later, dont forget to pay the bill.

São Paulo, águas de março fechando o verão 2008

Volver

2008-01-07T21:16:00.000-08:00

canção de carlos gardel & alfredo lepera, de 1935.
eu cantando em uma aula na academia nacional de tango argentina;

imagens captadas por mim em buenos aires, entre julho-dezembro de 2007.
direção & edição de imagens por anna penteado.

www.youtube.com/lepethit

o ínicio

2007-12-26T14:37:00.000-08:00

tema tudo que está dentro desta sentença:

o tumultuado pedaço de vida que deixei para trás,

mas que ainda me pertence

explodirá

em

cem

t e l h a s

Afiches

2007-10-03T22:41:00.002-07:00

clase de tango en la 'academia nacional del tango argentino'.

tango " afiches " canta thiago pethit; en las guitarras estan "faggiano duo" y andrea "el tano".

clase con la maestra maria josé mentan

hecho por el periodo de visita de tulipa ruiz a buenos aires, en Nov07.

www.youtube.com/lepethit

Buenos Aires, primavera 2007

spring me

2007-09-21T17:03:00.000-07:00

Lindo como se comemora a chegada da primavera num país que não vive só de verão.

Buenos Aires, 2007

note book

2007-09-14T19:37:00.001-07:00

tanta solidão adormece a ponta dos dedos.

bsas07

2007-08-08T22:01:00.000-07:00

muda o cardápio

muda de roupas

muda a estação

mudam as canções

muda de tom

muda de cor

muda o penteado

muda o idioma

muda de bar

muda de café

muda de país

muda o nome

mudam as regras

muda de bairro

mudam as chaves de casa

mundam os números do telefone

muda o idioma.

mudam as sintonias.

mudam os amigos.

muda a distância.

muda a esperança.

mudam os meninos.

muda tanta coisa muda.

algo mudou em mim, ainda não sei o quê.

lição primeira:

2007-08-07T15:09:00.001-07:00

asi como en el tango, uno no puede llevar la vida como si todo fuera solo estribillo.

Buenos Aires, inverno de 2007

à caminho de Bs As

2007-07-23T18:09:00.000-07:00

O que há num livro

2007-07-04T06:15:00.000-07:00

Esta noite tive um sonho, nada mais comum e recorrente e até aí, nada de especial.
Não levo em conta a prática adormecida de sonhar, como algo que possa ser exorbitante ou além de manifestações do inconsciente. E ainda assim, não considero que possam ser esclarecedores no sentido prático, os sonhos. Previsões, espiações e acontecimentos esotéricos nem entram em questão.
Estou ciente de que como qualquer ser humano que se preze, adormece embalado pelas imagens oníricas. No meu caso, muitas no período da manhã.Das quais nem sempre posso registrar na memória consciente. Porém nada mais usual também, do que reter justamente os sonhos matutinos . Aqueles que mantêm-se nas retinas da memória entre o despertar e o seguir sonhando.
Despertei cedo, lamentando um pouco ter de abandonar o calor dos cobertores, e pôr meus pés quentinhos para fora da cama, e de súbito a lembrança que ainda abarcava a mente tranquila.
Diferentemente de outras manhãs tive um despertar deliciosamente cerebral. Antes mesmo do café preto, e do primeiro cigarro, que ajudam à embarcar na locomotiva do dia-a-dia.
Eu era criança. E os sonhos sobre a infância podem ser até assustadores. Essa temática tem sido recorrente também. Grades brancas. Arcos brancos. Um jardim de inverno bonito, a luz suave amarela, o sol aquecendo vidros, criando pingentes de cristal no espaço. Armando sombras quadriculadas contra as bordas de ferro pintadas de branco, e que apoiam os vidros no jardim. E outra vez, nenhuma novidade. Mas nem foi esse o sonho dessa noite. Nenhuma cerquinha de ferro branco enfeitou meu sonho.
Há apenas 27 minutos que me levantei da cama, e só agora meu instinto humano intelectualizado recorre ao café preto no copinho de botequim e ao primeiro cigarro do dia, para manter a escrita desperta. Não me lembro de ter sentado tão cedo à frente do computador para escrever algo.Certamente, nunca para escrever um sonho. Embora não seja de sonhos o que eu estou tentando escrever.Estamos numa viagem ao litoral. A casa de veraneio que não frequento desde a primeira espinha na testa. Nem sei se ela ainda existe. De certo meu pai já vendeu, ou pelo menos deveria.
Volto, pensando naquela casa fechada que durante todo o inverno abandonada, ficou cheia de poeira e humidade do litoral. E que eu, coisa chata, teria crises alérgicas de respiração. Mas isso não importa mais. A casa de férias está diferente. Não é mais a que eu conheci. Estamos mesmo é em outro lugar. Por minha culpa. Não lembrar mais como era. Não ser mais criança. Por não ter visitado há tanto tempo. A casa é outra.
Tudo agora muda de figura. Não importam mais as alergias, nem meu pais, e muito menos a espinha na teste. Não interessa o veraneio. Nem o inverno. Talvez se trate da primavera, mas não está colocada no sonho. Acho. Isso já é efeito do café.
Vou de encontro à um quarto onde habita sozinha uma estante, com prateleiras cheias de livros. Muitos deles. Não faço ideia à quem pertencem. Se foram lidos. Nem do que se tratam.
A viagem litorânea passa a ser um outro retorno, desta vez, à um outro lugar. Muito menos frequentado desde de muito antes. Agora o sonho traz à retina as calças curtas, a meia escorregando pelos pernas, os sapatos desamarrados, e qualquer coisa de desajuste.
Volto às grades brancas. Embora, elas ainda não estejam lá fotografadas pelo sonho.
O que há numa casa? Meus avós paternos passaram a vida juntos, desde meados de 50. Criando 6 filhos, e cerca de 10 netos numa dessas casas de jardim florido na entrada. Cercado por gradinhas brancas. Portãozinho de ferro, de arcos também brancos e 2 pilastras na frente. Nos fundos, um quintal imenso, piso de azulejo hidráulico vermelho entre cortado, que findava numa área de serviço com tudo que essas tem direito. Dois quartinhos de emprega, frente à frente, entulhados de malas, bonecas rotas, fantasias, figurinos, roupas velhas, duas camas de beliche, e um armário.Nesse quintal, ouvi tantas vezes, se ensaiaram peças de teatro, reuniões politizadas, marchas de Carnaval de sucata e panelas. E ainda no meu tempo pela casa, me lembro bem, haviam sempre gritinhos histriônicos das crianças em suas bicicletas caloi.
A casa, ainda era composta de uma sala de estar grande e cheia de móveis aveludados. Ao lado da porta de entrada, uma cristaleira de louças decorativas ganhas nas bodas era cuidada como ouro.
A sala de jantar, com as janelas de jardim de inverno, quadradas de ferro branco.
A cozinha sempre quente do calor do forno, e a saída para a garagem e o quintal.
O quarto dos meus avós. O quarto onde dormia um tio, o único solteirão e desempregado. E um outro quarto, que havia sido primeiro de meu pai e outro tio, depois de duas tias, as únicas filhas mulheres. Duas camas e um criado mudo entre elas. Na parede direita, um armário de portas claras, cheiro de naftalina, e uma particular janelinha interior à lá Alice in Wonderland, que dava para a sala de jantar.Na parede oposta, uma janela de grade arqueada também branca, e uma imensa ( eu era criança e aquilo parecia ter uma altura infindável) estante de prateleiras lotadas de muitos livros. Talvez de todos os ex-moradores. Talvez de minha avó ou avô. Mas nunca eu soube quem eram os leitores, de fato.
Ali a falta de dinheiro sempre fez-se problema. Motivos para mudarem-se à uma casa maior eram reclamados dia-a-dia pelos cômodos grandes porém apertados para 6 filhos e tantos outros netos. Tudo enquanto eu vivia tranquilo minhas férias escolares, fossem de Julho ou Dezembro.
Minha avó, contrariando suas 2 outras irmãs, não havia esposado um médico, ou fazendeiro rico. Escolhera para pai de seus filhos um homem simples. Dono de uma tipografia, de pouquíssima renda, e poucos estudos. Que passava a vida entre os cortes e impressões em papel, cheio de devaneios sobre a criação de textos teatrais, cenários e personagens. E foram 6 filhos criados assim. Nos ensaios do quintal. Nas apresentações como atores e tantas outras funções no teatro da cidade. As vezes permitindo-se estudar em outras capitais. Trabalhando com profissionais respeitados como Paulo Autram e Cacilda Becker. Mas sempre tornando ao lar, onde a grama na entrada era verde, e o quintal de azulejo hidráulico vermelho. E donde bem no coração da casa eu sentia palpitar uma estante repleta de livros.Sonhei que tocava os livros, esgueirando na ponta dos pés para alcança-los, curioso, atento aos títulos, como fiz pela primeira vez em uma dessas férias em Julho. Não escolhi nenhum deles, e acho que isso não seria relevante. Não era sobre um livro específico e seu tema, que tratava o sonho. Embora ali, trocando a graça de ajudar meu avô a trabalhar na tipografia, ou ouvir histórias sobre o teatro, enfiado naquele quarto húmido e frio, invés de esconde-esconde no armário de Alice, lá onde se escutava abafadas a risada de brincadeiras no quintal, eu entrei em contato pela primeira vez com a Casa de chá do Luar de Agosto, alguns Balzacs, O caso dos dez negrinhos, Lygia Fagundes Telles, e tantos outros empoeirados.
Nenhuma outra história de pega-pega, ou de sucatas no quintal. Nem mesmo os quartinhos da área de serviço, lotados de fantasia e figurinos e onde as risadas e cantigas imperavam poderia me interessar tanto como a cama de molas onde eu apoiava a cabeça na parede para não balançar, e o reflexo branco e cristalino do sol batendo no vidro e deste na página amarela de um livro. E foi a partir destes que minhas conversas de Julho passaram a render entre eu e meus avós nos lanches da tarde.
Mudaram-se de lá na minha primeira espinha na testa. Outra casa grande, de mais conforto e um quintal ainda maior. Os quartinhos amontoados de malas e de figurinos deram lugar à uma piscina grande azulada. A risada de novos netos tomaram conta do espaço sem azulejos hidráulicos. Uma cozinha refrigerada. Quartos grandes que eu nunca cheguei a conhecer. E a mesma grama verde na entrada.E há menos de um mês de dar inicio aos meus estudos com literatura, acordei preocupado com o destino da minha única e preciosa herança de tesouros empoeirados.

contagiado pela emoção da delícia infantil sob o sol de inverno; para meus avós
T.
Julho 2007

Bonnie & Clyde

2007-07-02T17:44:00.000-07:00

....................................................................................para Tiê

bang bang
somos tão old fashioned
e a teu lado esse passado em preto e branco nos perseguirá como criminosos, sob o trópico de capricórnio
tiê b. e sua silk stocking fatal, pethit e seu sapato lustroso
bang bang
vivemos no cinema, passeamos em casa
e numa das próximas ruas cinematográficas alguém avistará sua boina caída
de ladinho na cabeça
enquanto pela janela do carro imaginário
sacamos a pistola de plástico
bang bang
nossas palavras metralhadas soam como a poesia escondida entre as dobras de um chapéu de origâmi
vamos ser bonnie & clyde
amantes imaginários e
bandidos por natureza poética
because i love your tramp side, babe
bang bang

(sem título)

2007-06-20T21:53:00.000-07:00

SOU O CÃO
QUE LADRA QUAL
QUER COISA DE IN
VISÍVEL NA ALA
MEDA DO ESCURO

poesia sonora y cancíones

2007-06-15T14:56:00.000-07:00

jun07

2007-06-11T12:28:00.000-07:00

- asas , pra quê te quero.

somos todos antropofagos

2007-05-08T12:59:00.001-07:00

.
fazem de mim, milhões à boca miúda

resposta: acreditem na minha bocarra

sou inteiro da boca pra fora

dela pra dentro, engulo

mai07

2007-05-08T12:41:00.000-07:00

- quantos mal-me-queres cabem numa flôr?

133 dígitos

2007-05-04T00:38:00.000-07:00

Alexandre Orion,
Dudu Tsuda,
Gustavo Ruiz,
Lu Cotini,
Luis Chagas,
Marko Méllo,
Ricky Scaff,
Tulipa Ruiz,
Vixe Mariá e
EU
resumidos à www.133digitos.blogspot.com .

carta de Outono

2007-05-04T00:33:00.000-07:00

Para amiga M.

Já não sei mais escrever meu bem. Minhas palavras estão ficando sem fluxo.
Não as sinto mais torneadas por boas frases, e não sei escolher os temas. Tudo me foge ao controle. Tudo parece longínquo e abstrato. E me pergunto sempre que sento e olho o teclado por cima, impiedoso: porque não fotografar as coisas, e deixar as sensações materializadas numa imagem, contrariando escrever? E me vem um branco. Um ponto. Um incorrigível jeito de escrever, viciado e pelo qual me sinto farto. Será que essa minha coisa com a escrita não vai amadurecer nunca?
O fim dessa década vem chegando. Não sei porque. Mas isso não me sai da cabeça. E as vezes isso me lembra um pouco de você, babe. O que a gente chama de juventude, a minha, está se deixando levar nesses anos de começo de século. Te conheci bem no começo, não foi? De um jeito um pouco tosco mas bonito, essa coisa de escrever que me apresentou pra você.
Reli um texto seu dia desses. Uma lista na verdade, publicada num livro. E por sinal, tenho lido todas as suas indicações literárias. Procuro por esses livros sempre que percebo que é chegada a hora de acolher à mim mesmo. Nas horas em que me sinto apequenhado pela boca do mundo. E essa boca é tão devoradora. Essas horas têm sido muito frequentes e tão inexactas. Que remédio. Então isso está sendo bom. Me sinto convergindo pra algum lugar onde estamos juntos. E onde somos do tamanho exato de nossas almas. Nem maiores e nem amesquinhados.
Mas ler esses livros todos, têm sido uma baita duma provocação.
Estou esperando a noite toda para escrever alguma coisa. Alias, esperei por toda a semana pra que algo surgisse como um clarão que me cativasse ou me atemorizasse ao menos, a ponto de sentir que meus dedos palpitariam sem fraquejar, destemidos teclado afora, como se desbravassem as matas, matassem o minotaurus, ou coisa que o valha.
Fiquei toda a semana na espera. Entrando no malfadado blogger. Colecionando motivos. Variando cores, brincando de nomes, estilos. Ensaiando mais a espera do que o que viria dela. Mas isso, porque é "disso" que chamamos quando não sabemos o nome. Isso não veio. Me perdi antes mesmo de chegar no labirinto.
Eu já devia ter parado de esperar Godot, há muito tempo, não é ? Ai, que saudade me deu, babe.
Há um tempo, quando me faltavam sono e motivação, eu sentava sempre à beirada das tuas letras . Acho que para guardar um pouquinho das tuas preciosidades comigo.
Agora, quando me faltarem os motivos, vou tentar agrupar umas palavras, essas minhas inimigas fugidias. Assim, até a Primavera, quem sabe não fisgo uma jóia como retribuição?

Com saudades,

T.

Una Cancíon Perra

2007-02-26T11:15:00.000-08:00

Luna amarilla
luna llena en Lavalle y Rincón
calmate luna, no salgas, yo te quiero encontrar

Niño y luna, tan perdidos, tan cerca del bar
Penas tan perras, el escabio es mi enfermedad

Dame un trago Señor,
que la luna me ha dado dolor

Luna lejana,
un murmullo en el ciello azul
ponete luna, pongo luz en el mismo hogar

Porro tan fuerte. Otro trago, que salga lo peor.
Rompe la noche. El alma borracha, y un tanto mejor.

Dame un trago Señor,
Que la luna me ha dado dolor

tempos modernos

2006-09-26T21:26:00.000-07:00

www.myspace.com/lepethitprince

Por qué me volví un bandido

2006-02-17T10:38:00.000-08:00

No tuve una infancia pavorosa.
Fui libre cuando niño, dulce, educado.
Soy delicado.
Nada tengo del perfil de un criminal...
Soy el propio robo perfecto.
Seré bandido de sólo un crimen...
Todavía no planeado
Seré buscado, rastreado, adulterado
Quiero mi precio! Saber mi cuantía en dinero...
No se todavía... asesinato? Robo a mano amada no me parece apropiado,
Porque no cuesta más robar un corazón ajeno,
Eso es barato, corriente.
Saqué una foto carnet en blanco y negro, especial para la ocasión.
Largas corridas en automóvil...
El sonido de las trompetas hará volar mi sombrero...
Mi cigarrillo clavado entre los dientes...!
Seré delatado por los labios de una mujer muy apasionada,
que no podrá soportar más mi espera !

Breque:

2006-01-05T08:55:00.000-08:00

Eu sou um abre-alas,
No desfecho do romance

Le Fugitif

2005-12-13T12:24:00.000-08:00

Some com as gravatas na maleta
Soca rolhas, saca selos, ata o nó na minha garganta
Fecha a gaveta
Saiba
Isto não é uma aventura usual
Tiras, balas, são só intrigas do ostracismo.
Não há tiros, e sem cisma eu não atiro!
Sai dessa culatra que não te pertence, um caso nada habitual
E quem foge segue um fado
Sem final.

brevíssimo ensaio sobre a obscuridade

2005-11-29T14:19:00.000-08:00

...Quem muito se tece das sombras, se enrola nos fios de Ariadne, à meandros do labirinto.

E ganha para si, seu maior Minotaurus...

vulllgar

2005-11-16T12:51:00.000-08:00

Não me destrate, se esse tango eu não dançar
eu posso ouvir, posso aplaudir e até cantar
e posso mais, um olhar fatal dissimular
Mas meu negócio é do outro lado
Eu sambo bem, sambo espaçado
O meu negócio é samba bom de se sambar

Não me descuido se um tangueiro te encantar
E não te estranhes se logo eu me acanhar
Não me peça, que eu não posso te explicar
esse negócio logo eu me intimidar
Que essa dança me recuso à dançar
Se fosse bom, não enrroscaria o teu gingar
eu sou mais eu
mas vem que tem, ya vulvo lá
eu sei muy bien, do tango
no te puedes olvidar

chuta pra lá, chuta pra cá, meu bem
chuta pra cá, chuta pra lá
nem vem
Essa tua milonga anda sem berenguendem
chuta pra lá, chutra pra cá, meu bem
chuta pra cá, chuta pra lá
nem vem
Essa tua milonga anda sem berenguendem

E se o meu samba não te agradar
Já sei, no tango tem quem queira te levar
A gafieira você vai abandonar
E o meu medo é na volta te escuchar:
à Buenos Aires yo me vuelvo sin tardar

3X À Buenos Aires yo me vuelvo sin tardar
Teu canto é o samba é sempre bom, mas é vullllllgar.

Tarde Triste

2005-10-31T23:11:00.000-08:00

Ao fim da tarde eu sei que ouvi
como quem não sabia compôr
um grande amor
Nos meus suplícios, eu entardeci
E voltei o meu pranto à nós dois
nenhum torpor

Era a tristeza de uma canção
Uma ilusão recomposta pra dois
Não há o que cantar do que vem depois
Desencantar do meu grande amor
Morrer e amar, oh meu Senhor
E renascer como num botão de flôr

E na certeza de um amanhã
Devotei minha alma ao mar
à navegar
Ao fim da tarde eu sei que ouvi
Com a destreza que vinha do céu
Do sol, sem cor

Nada pode ser mais cruel ou pior
Uma ilusão que anoitece em nós
Não há o que há se não há depois
Desencantar do meu grande amor
Morrer e amar, oh meu senhor
E renascer como num botão de flôr

Ainda em setembro...

2005-09-30T12:06:00.000-07:00

na minha rua, as janelas se abrem sempre às 8.
Fecham-se as 9.
E só sei das coisas que me importam um pouco.
As calçadas respingadas de tinta azul, foram repintadas. De azul.
Um blazer foi levado pelo senhor de óculos largos ao tintureiro. Ele não levava muito dinheiro.
As crianças vestidas de capa amarela brincaram de amarelinha, no beco onde um cachorro bebia poça de chuva.
Um rapaz novinho foi surpreendido pelos pais gemendo ao telefone, não sabiam eles que do outro lado, quem lhe falava era um homem.

Na minha rua, tem mulheres que experimentam.
Saíram todas cintilantes , vestidas em lantejoulas e um pouco de audácia.
A menina Rosa saiu vestida de vermelho. Foi à aula de francês.
O casal enamorado se desfez. Isso ela lhe avisou por escrito.
Um casal desavisado se fez.
E um trio desavergonhado, acordou pelado.

Na minha rua, o vento esqueceu que era primavera .
Friamente veio gritando pelos cantos.
A alma de uma casa velha saiu desmoronando-se aos prantos.
O padeiro como sempre, chegou ao trabalho no horário costumeiro. Atendeu o bancário por primeiro e revelou-lhe um segredo.
A viuva dormiu com um velho chorinho ao lado, sem saber que este lhe seria o derradeiro, e não levantou para tomar o leite fresco, que havia sido colocado em sua porta, logo cedo pelo leiteiro.

Na minha rua, existem os anjos que nos rezam para finalizar os dias.
E em um dia frio, só o silêncio saiu para trabalhar.
Podia-se ver o tempo que levou.

pas de deux

2005-09-15T12:02:00.000-07:00

para Monsier R.S.

Eu vou te arrastar, vou te agarrar, nem vou te explicar
que quem não sabe se balança
e quem não viu perdeu a dança
eu quero um top hat, um fox trote um balancê
eu e você num pas de deux
E se o teu sapato me pisar
se o salão desaprovar
vai vir à tona
eu vou gritar, eu vou gritar, eu vou gritar
o que eu só quero, e com você
Vamos dançar na lona !
Vamos dançar na lama !
Vamos dançar no meio da rua !
Qualquer passante vai entender
no asfalto eu sei
o teu pisante, vai amolecer
vai ter que amolecer !
Eu e você num pas de deux
Eu quero um top hat, um fox trote um balancê
eu e você num pas de deux

sambado descompasso

2005-09-07T14:35:00.000-07:00

Teu carnaval me pregou uma peça
Me esbaldei, me perdi à beça
nesse teu baile eu não vou mais
eu não vou mais
E agora veja só
Vê e não me peça
De coração me emblemei
de gole em gole, embarquei num pileque desses
salão à fora desconcertei
assim se perde a calma
compasso, exatidão
desafina todo e qualquer violão
Nesse teu baile eu não vou mais
eu não vou mais
E agora veja só
Vê e se despeça
Não se escancara assim um cidadão
nú em meio à multidão
onde tudo é fantasia
são mascaradas as alegrias
onde se ama só a ilusão
a dor embebeda em solidão
Mas que confusão!
Nesse teu baile eu não vou mais
eu não vou mais
nesse teu baile eu não vou não

brevíssimo ensaio sobre o desejo

2005-07-21T02:13:00.000-07:00

- Já notou como o sol bate pelas frestas, nestes dias frios ?
É um calor cinza, que vem das janelas fechadas sobre a nossa cama. E não é que vem das ruas, ou das cobertas.
- É... É quase uma febre.

Loja de Inconveniências - 24horas

2005-06-16T04:03:00.000-07:00

Localizada num bairro residencial; e ao lado da casa daquela senhora sem filhos e viúva; servimos um vasto cardápio à você nosso mais querido cliente; e agora estamos abertos por 24horas! Faça parte do nosso "mailing" e receba 40 emails por dia, para ficar por dentro das nossas novidades como: o incrível coquetel de destilados com fermentados; ou a maravilhosa porção de alho frito!
Aqui o gerundismo é bem vindo, pois "nós vamos estar sempre querendo melhor poder estar recebendo nossos clientes"! Celulares e pagers iguais ao seu tocarão o tempo todo como trilha do local! Piadas que todos já conhecem e contadas pelos ébrios menos talentosos são sucesso garantido!
Nossas cervejas nunca estão geladas, e os garçons nunca chegam à sua mesa!
Serão bem vindos: vendedores de bugigangas, flores e cartunistas ambulantes. Também entrarão com desconto ex-namorados, ex-maridos e fantasmas sentimentais; e se os mesmos ainda possuem relações delicadas com os clientes já presentes, é só procurar por seus nomes na lista de entrada que esta será gratuíta.
Porém atenção: é proíbida a expressão "deixa disso!" entre dois bêbados, principalmente se ela vier de um terceiro que nada tem a ver com a briga, na intenção de apartá-la; nesse caso a pessoa será convidada a se retirar do local! É também proíbida à entrada de pessoas que não bebem quando dirigem! E não existem taxis na rua de saída...Nossa portas de emergência estão emperradas, por isso pedimos que não se incomodem com os transtornos, isso tudo será resolvido "sabe se lá quando" para melhor servi-los!

ps- caso hajam dúvidas ou reclamações sobre o nosso funcionamento, nossas atendentes possuem uma infinita variedade de toques musicais coreanos para melhor atendê-los!

palíndromo

2005-06-08T06:51:00.000-07:00

E logo, a sós, revê-los ... Só lê versos ao gole!

brevissimo ensaio sobre a violência

2005-05-24T14:34:00.000-07:00

1- Listar um texto é sempre uma forma de violentá-lo.
2- Um botão aberto de rosa é tão violento e obsceno quanto uma ferida exposta em carne viva.
3- "Sim!" é sempre uma resposta violenta; seja qual for a pergunta.
4- O coração é um orgão que "bate", enquanto que o cérebro age racionalmente.
5- Certas bocas são talhadas como um corte bem no meio do rosto.
6- Fitar alguém com os olhos pode ser fulminante.
7- Uma mariposa violenta-se com frequência enquanto pensa beijar a luz; certas pessoas também.
8- As vitrolas ferem o disco com agulha.
9- As vezes o sol entra violentamente pelas janelas do meu quarto.
10 - Texto postado é texto violentado.

Carta

2005-05-15T23:31:00.000-07:00

( Carta escrita em Julho de 2004 - editada e adaptada por Xico Sá - publicada pela Editora do Bispo em "Se um cão vadio aos pés de uma mulher-abismo" de Xico Sá e Pinky Wainer - Novembro de 2004)

"Assunto: carta-pedra
Data: Sat, 13 Nov 2004 12:43:0200

Toda pretensão numa carta só.

Você tem medo. Medo da promessa que seremos nós. De felicidade.
(...)
Medo de perder mais livros entre meus lençóis. Medo. Demasiado medo de ser demasiado. De tremer. Medo de saber que eu o sei com medo. (...) Nos meus medos.
(...) Medo de tremer. Medo de descobrir a razão do meu tremor, e descobrir sua cura. E assim tremer ainda mais.
(...)
A teu lado me sinto MAIS poeta. Embora morra um pouco do poeta em mim a cada segundo. A cada palavra. A cada poema.
(...)
Tenho medo de não dormir. De não comer. E de falar
demais...
Morro de medo de não achar mais livros entre meus lençóis. Ou de encontrar alguns que não me digam NADA! (...)
Estamos perdidos.
Tudo. Tudo parece que está perdido.
Completamente.
Eis o que mais me assusta: Pensar que agora não há mais razões para ter medo.

PS- Pedro, creio que fosse mais eficaz dar-lhe uma pedrada na cabeça...quem sabe...

Ass. T.F."

ao calar

2005-05-03T12:21:00.000-07:00

Se meus silêncios tivessem partituras, seriam um jazz.

............................................Novelos Vagos

2005-05-02T09:21:00.000-07:00

Assim. Como novelos.
Vagam. Perambulam.
Os dois se desenrolam em goles
cantos, ruas, engenhos e contas.
Há certos meninos que guardam o que há
de “graça” em seus livros
em grutas, gretas e garoas.
Há algo, que não cessa.
Eles nunca viram tanta graça. Quanta cisma.
Um cismou que há algo. Sem pressa.
Há algo,
sujo, imundo
gasto e grudado
em seu sapato.
Alguns meninos
só se dão conta da poesia
quando assim
Cravada em seus pés.
Sem tropeços, sem acertos.
Sem detalhes.
Sem mais dentadas.

Just in time

2005-04-22T15:25:00.000-07:00

Para ganhar um presente por dia: basta abrir um livro esquecido dentre todos de uma estante.
Aquela pétala seca e dura. Esvaziada de sentidos ou de nomes.
A amiga que deixou-lhe um bilhetinho sobre cores e telefones.
Uma frase grifada; que hoje pode lhe parecer menos interessante que todo o resto da página.
A citação sombria de Bataille anotada como um pensamento estupido, à caneta esferográfica, manchando uma página bonita e ilustrada.
E uma velha anotação que nunca teve destinatário; escolhida a dedo, mas sem querer dentre as páginas do capítulo "Exuberância" de um livro orácular.
Ainda bem que eu não sou superticioso...Pero que las hay, las hay!

brevíssimo ensaio sobre o melancólico

2005-04-16T11:39:00.000-07:00

Acordou; invadido pela euforia solar que adentrava as janelas, que foram esquecidas abertas na noite anterior...
Resgatou o lençol seqüestrado pelos pés da cama. Resgatou alguma coisa, do fundo da memória. Resgatou um livro esquecido há mais de um mês no criado mudo. Que assim como o criado também não disse nada.
Distrai-se com seus pés. Com as mãos. Os dedos.
Distrai-se com o nó no peito.
Levantou.
Tirou as asas presas pelas costas.
Anotou alguma bobagem num pedaço roto de papel:
“ Levar as asas pra lavar. Deixa-las secar sob a janela. Hoje o sol está quente! ”

desafio

2005-04-13T08:49:00.000-07:00

...que ironia; me engasgaram pelo fio do telefone!...

Os imorais

2005-04-12T18:04:00.000-07:00

Então, quando você chega ja existe uma série de coisas que me torturam. E essas lições de cinema, não poderiam mesmo ter tomado outras vias.
Aprender silêncios controladores pra não dar as queixas por aí; um olhar sedutor e acossado caso alguém apareça para me acossar; e um levantar de sobrancelhas de uma persona comum, de um noir qualquer, que seja capaz de desviar o foco das mãos trêmulas de todas as nossas conversas.
Que ironia: ser o vulto atrás da nevoa de cigarros, enquanto o desejo é ensolarado, mesmo que pelo sol cinza, daqueles em preto & branco.
E depois de tanto assistir a imoralidade fria de Jeanne Moreau, ainda me espanto que me convidem à viver pelas frestas.

brevíssimo ensaio sobre o erótico

2005-04-11T01:55:00.000-07:00

Despediu-se ríspidamente. Considerou ainda que já era tarde para uma visita.
Só havia aparecido para devolver-lhe o livro.
O café ou o jantar , ficariam assim: quizás, quizás, quizás.
O som do elevador chegando no hall petrifíca todo instante.
A última olhadela pelo "olho mágico" não faria mal a ninguém...tão discreto, tão voyer.
Foi-se.
Restou apenas sentar na poltrona azulada. Acender um cigarro. Em frente à escrivaninha, e a xícara de café ainda quente; fumegante.
A campaínha toca; mais uma vez a porta é aberta.
Entra. Volta-se pelo apartamento, sem cerimônia.
Num silêncio; toca com os dedos tudo por onde passa: móveis, porta-retratos, a mesa com contas e cartas, a estante de livros....um por um...Escolhe o que mais lhe estima: afetado; capa dura e vermelha.
Caminha. Deixa-o sobre a escrivaninha.
Um olhar vago. Uma expressão séria. Uma boca entre-aberta.
Um dedo mergulhado no café.
E um sussurro qualquer em francês.

La Mer

2005-04-08T05:05:00.000-07:00

Pois se o dia amanhecer entre o rosa e o azul bebé;
vou esquecer-me da desconfiança dos meus passos ao levantar da cama;
e suspirar até o folêgo achar que não tem mais por onde;
e vou encostar o rosto na janela, assim;
só ouvidos atentos;
como se o mundo também suspirasse e se pudesse escutar um som em uníssono, de todos os suspiros do mundo;
como se suspirassem por aí uma canção bem boba do Charles Trenet;
e vou querer escrever um texto bem risonho e adocicado;
que digam que não é literatura que se preze;
mais, que digam que só há serventia no apetecer dos sentidos.

Souvenir

2005-04-06T12:10:00.000-07:00

Nota de esclarecimento, para que não hajam dúvidas penosas, ou trapos atirados nos caminhos que estou à trilhar...!
Se eu quisesse dormir bem, e cedo eu dormiria bem cedo.
Se eu achasse que seria mais conveniente não ouvir discos envelhecidos e empoeirados numa vitrola, porque isso tudo soa melancolico, e a melancolia afasta a vivacidade do meu olhar, o rádio com cds bastante modernos está extamente ao lado da vitrola, mas mesmo assim nao costuma ser usado.
Se eu jogo baixo para seduzir as pessoas é porque me diverte que seja assim...
Se eu quisesse evitar essas discussões insólitas que eu crio por aí...e que são tão penosas quanto "E o vento levou...", eu evitaria, e pararia com essa mania de Scarlett O hara.
Se eu gostasse de fumar 5 cigarros no dia, eu fumaria os 5, mas eu gosto de acabar meu dia sabendo que não resta mais nenhum e que ainda existe um maço inteiro e novinho pra ser fumado no dia seguinte. E se eu quiser dar uma de louco, digo que estão em falta e que vou sair pra comprar!.....E não volto nunca mais.

Sobre o tédio, o anonimato , meninos branquelos e Billie Holliday

2005-04-03T14:09:00.000-07:00

Quando abri os olhos, ela já estava me beijando no rosto.
Acho que toda mulher já deve ter desejado um dia ter aqueles lábios . E sei que com certeza todos os homens me invejariam de tê-los...que fossem mesmo só no rosto.
Ainda sentia nela um cheiro de bebida. E isso era o que me encantava todas as manhãs que ela me surpreendia com um beijo. Sempre no rosto. E do lado esquerdo. Entre a testa e as bochechas. Talvez onde se dê o nome de têmporas. Mas prefiro dizer que ela me beijava a sobrancelha.
E o quarto era só um misto de um amarelo fraco , um vinho envelhecido e o azul...
Já é a terceira vez que tento escrever um texto sobre o tédio.
O que começa a me parecer quase impossível. Principalmente depois do diálogo que travei durante toda a tarde com Sr.Miller.
Chegamos a conclusão que para se escrever sobre o tédio, é necessário desenvolver uma espécie de astúcia...Uma astúcia na qual se pode fazer parecer que nada ali é processado, nada está de fato sendo escrito, acontecendo...Uma traduçao do próprio sentimento. Embora esteja tudo lá. Ao fim.
Mas voltemos à ela...
Enquanto me dava uma das suas gardênias, me contou sobre as cicatrizes espalhadas pelo corpo. E eu quis beijá-la...Beijar uma por uma...Sentir onde é que sua péle possuia as marcas mais grossas, ou asperas...e onde não...onde uma cicatriz podia ser somente um desenho...uma forma deleitosa. Um mapa. Uma explicação do porque vinha me acordar em algumas manhãs de domingo ensolaradas...mas em que o sol se apresentava assim...sem graça e franzido...
Falou-me do problema em suas autorias...De como suas gravações eram impossíveis de serem confundidas. E como seria muito bom em certos momentos que ela se confundisse com o que ouvia dela mesma. Que quando um autor não se declara como o autor de uma coisa, pode ser tocado de outra maneira por ele mesmo. Queria achar triste ouvir que "seu homem" tinha partido, achando que era o homem de outra...E que o anônimato nos permite um outro tipo de franqueza. Isso lhe parecia as vezes... . Para assumir suas dores apenas por identificação...Como se mais alguém pudesse saber exatamente do que àquilo se tratava. Com a voz da outra...Essa outra que era tão singular e inconfundível...ela mesma.
Cantei pra ela uma de suas canções, como que na esperança de realizar seus desejos. Mas me corrigiu a letra, o tom, e nota por nota. Acabou cantando sozinha . Do jeito que achava que tinha de ser. E que não haveria de ter igual.
Rimos um pouco....ela me ofereceu um drink e me explicou sobre sua falta de interesse sexual por meninos como eu...pequenos, magrelos, e quase infantis, e com uma languidez aparente... Não se desculpava por isso. Mas dizia que meninos branquelos lhe eram pouco apetitosos. Que só me comeria num caso de virgindade, algo que até poderia excitá-la bastante...E como eu nao sou mais virgem... Mas com os negros, era diferente. O suor era diferente. Os rostos não ficavam avermelhados como se o esforço os fizesse parecer tímidos ou arfantes acanhados. Embora tenha dito, que lhe tomavam o tempo. Ja as mulheres...estas eram suas preferidas. Não importando nem cores e nem formas.
Mas que mesmo assim, sem saber muito o porque, me tinha um afeto bem guardado... E sem explicar as razões da visita e nem avisar quando seria a próxima... reclamou que não podia mais perder-se ali comigo. Irritou-se. Talvez com algo que eu tenha dito; um olhar meu qualquer...Ou só um relógio fazendo tic- tac.
E vinha chegando o anoitecer. E com isso, de forma usual partia deixando no ar e no céu um estado negro. Um negro absoluto. Irritadiço. Tão melancólico e libidinoso...Quase triunfal...
Bom...e o tédio...causador de toda essa escrita onde tudo acontece e está em movimento e nada parece de fato tedioso...bom...ele fica ainda prum outro dia...

abotoa-me

2005-04-01T13:05:00.000-08:00

Só mais uma coisa... Antes que se esqueça. Que se deite.
Antes que fechem as janelas;
Que apaguem as luzes.
ABOTOA-ME

Do caso da bala perdida

2005-03-31T11:45:00.000-08:00

Nele sempre havia algo que o impelia a gostar da expressão "amantes", como que para classificar aquilo que lhe parecia inclassificável. E com isso dava a esses seguimentos amorosos a qualidade máxima que podia caber dentro da própria palavra. Eram sempre eles os que amavam.
Os outros...bem os outros, eram estrangeiros naquele país. Era como se possuíssem outros sentimentos....Outras qualidades morais, racionais e até físicas. O dom do amor genuíno só havia sido concedido à ele e aos que compartilhavam de suas experiências.
À pouco, li num blog de uma escritora jovem, pela qual venho me interessando muito ; que a palavra "amante" parecia conter um caroço no meio. Que parecia fazer com que uma relaçao pudesse escorregar perigosamente pruma pista de dança, ou prum romance dramático, e assim perdesse o seu essencial. Que o termo só deveria ser usado como uma jóia.
E voltando ao enamorado em questão , talvez seu problema fosse justo esse.
Se sentia heróico, e mais genuíno lidando com o drama dos amantes. Era como usar jóias à todo momento. Torná-las mais simples. Menos preciosas em relaçao ao que julgava precioso. Talvez pra esconder dentro da ostra aquilo que lhe parecia mais secreto e íntimo...Mais secreto e íntimo até do que os seus atos de entrega aos amantes passageiros. Algumas frutas são mais dificeis de comer do que outras, devido justamente ao caroço. Mas seu paladar sempre lhe era mais apetitoso pelas regras do desejo que lidavam com as suas dificuldades.
A vontade de pertencer, quase que de forma material lhe vinha corroendo, pelas unhas, dedos, e lábios à algum tempo. E não queria mais ser pertencente num estado passageiro...
Enxergava nessas idas e vindas dúvidosas a possibilidade ocasional de um encontro.
Até porque não era à todas as relações que denominava o termo "amantes"...Sómente àquelas que sem títulos e nem promessas tomavam o tempo como um espaço de um livro. Ou melhor, como àquelas flores, que sem saber muito o porque, colocamos dentro das páginas de um livro e deixamo-nas secar. Guardamos. Assim lhe parecia pertencer. Ou como no caso de um suícida no encontro de uma bala perdida. No qual não se sabe mais se o suícida matou-se, ou sofreu de um ato externo; e criminoso...Ia de amante em amante, em busca de uma escolha alheia. De um caroço alheio à lhe ser oferecido.
Uma fatalidade, sem culpa, e indolor.

flanando : http://novedecopas.blogspot.com/

I

2005-03-29T12:20:00.000-08:00

Creio que guardarei teu código, teu calo, teu gosto

Num gole qualquer

Na quarta, na quinta ou quando Agosto chegar.