les tropiqué

minha Paris é uma farsa;

novela vaga

se eu tropeçar em você, eu juro que será a última vez.
não tente me convencer de que podemos seguir tropeçando, tropeçando, tropeçando...

Check in - for free

...but later, dont forget to pay the bill.

São Paulo, águas de março fechando o verão 2008

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canção de carlos gardel & alfredo lepera, de 1935.
eu cantando em uma aula na academia nacional de tango argentina;

imagens captadas por mim em buenos aires, entre julho-dezembro de 2007.
direção & edição de imagens por anna penteado.

www.youtube.com/lepethit

o ínicio

tema tudo que está dentro desta sentença:

o tumultuado pedaço de vida que deixei para trás,

mas que ainda me pertence

explodirá

em

cem

t e l h a s

Afiches

clase de tango en la 'academia nacional del tango argentino'.

tango " afiches " canta thiago pethit; en las guitarras estan "faggiano duo" y andrea "el tano".

clase con la maestra maria josé mentan

hecho por el periodo de visita de tulipa ruiz a buenos aires, en Nov07.

www.youtube.com/lepethit




Buenos Aires, primavera 2007

spring me

Lindo como se comemora a chegada da primavera num país que não vive só de verão.

Buenos Aires, 2007

note book

tanta solidão adormece a ponta dos dedos.

bsas07

muda o cardápio

muda de roupas

muda a estação

mudam as canções

muda de tom

muda de cor

muda o penteado

muda o idioma

muda de bar

muda de café

muda de país

muda o nome

mudam as regras

muda de bairro

mudam as chaves de casa

mundam os números do telefone

muda o idioma.

mudam as sintonias.

mudam os amigos.

muda a distância.

muda a esperança.

mudam os meninos.

muda tanta coisa muda.

algo mudou em mim, ainda não sei o quê.

lição primeira:

asi como en el tango, uno no puede llevar la vida como si todo fuera solo estribillo.


Buenos Aires, inverno de 2007

à caminho de Bs As

O que há num livro

Esta noite tive um sonho, nada mais comum e recorrente e até aí, nada de especial.
Não levo em conta a prática adormecida de sonhar, como algo que possa ser exorbitante ou além de manifestações do inconsciente. E ainda assim, não considero que possam ser esclarecedores no sentido prático, os sonhos. Previsões, espiações e acontecimentos esotéricos nem entram em questão.
Estou ciente de que como qualquer ser humano que se preze, adormece embalado pelas imagens oníricas. No meu caso, muitas no período da manhã.Das quais nem sempre posso registrar na memória consciente. Porém nada mais usual também, do que reter justamente os sonhos matutinos . Aqueles que mantêm-se nas retinas da memória entre o despertar e o seguir sonhando.
Despertei cedo, lamentando um pouco ter de abandonar o calor dos cobertores, e pôr meus pés quentinhos para fora da cama, e de súbito a lembrança que ainda abarcava a mente tranquila.
Diferentemente de outras manhãs tive um despertar deliciosamente cerebral. Antes mesmo do café preto, e do primeiro cigarro, que ajudam à embarcar na locomotiva do dia-a-dia.
Eu era criança. E os sonhos sobre a infância podem ser até assustadores. Essa temática tem sido recorrente também. Grades brancas. Arcos brancos. Um jardim de inverno bonito, a luz suave amarela, o sol aquecendo vidros, criando pingentes de cristal no espaço. Armando sombras quadriculadas contra as bordas de ferro pintadas de branco, e que apoiam os vidros no jardim. E outra vez, nenhuma novidade. Mas nem foi esse o sonho dessa noite. Nenhuma cerquinha de ferro branco enfeitou meu sonho.
Há apenas 27 minutos que me levantei da cama, e só agora meu instinto humano intelectualizado recorre ao café preto no copinho de botequim e ao primeiro cigarro do dia, para manter a escrita desperta. Não me lembro de ter sentado tão cedo à frente do computador para escrever algo.Certamente, nunca para escrever um sonho. Embora não seja de sonhos o que eu estou tentando escrever.Estamos numa viagem ao litoral. A casa de veraneio que não frequento desde a primeira espinha na testa. Nem sei se ela ainda existe. De certo meu pai já vendeu, ou pelo menos deveria.
Volto, pensando naquela casa fechada que durante todo o inverno abandonada, ficou cheia de poeira e humidade do litoral. E que eu, coisa chata, teria crises alérgicas de respiração. Mas isso não importa mais. A casa de férias está diferente. Não é mais a que eu conheci. Estamos mesmo é em outro lugar. Por minha culpa. Não lembrar mais como era. Não ser mais criança. Por não ter visitado há tanto tempo. A casa é outra.
Tudo agora muda de figura. Não importam mais as alergias, nem meu pais, e muito menos a espinha na teste. Não interessa o veraneio. Nem o inverno. Talvez se trate da primavera, mas não está colocada no sonho. Acho. Isso já é efeito do café.
Vou de encontro à um quarto onde habita sozinha uma estante, com prateleiras cheias de livros. Muitos deles. Não faço ideia à quem pertencem. Se foram lidos. Nem do que se tratam.
A viagem litorânea passa a ser um outro retorno, desta vez, à um outro lugar. Muito menos frequentado desde de muito antes. Agora o sonho traz à retina as calças curtas, a meia escorregando pelos pernas, os sapatos desamarrados, e qualquer coisa de desajuste.
Volto às grades brancas. Embora, elas ainda não estejam lá fotografadas pelo sonho.
O que há numa casa? Meus avós paternos passaram a vida juntos, desde meados de 50. Criando 6 filhos, e cerca de 10 netos numa dessas casas de jardim florido na entrada. Cercado por gradinhas brancas. Portãozinho de ferro, de arcos também brancos e 2 pilastras na frente. Nos fundos, um quintal imenso, piso de azulejo hidráulico vermelho entre cortado, que findava numa área de serviço com tudo que essas tem direito. Dois quartinhos de emprega, frente à frente, entulhados de malas, bonecas rotas, fantasias, figurinos, roupas velhas, duas camas de beliche, e um armário.Nesse quintal, ouvi tantas vezes, se ensaiaram peças de teatro, reuniões politizadas, marchas de Carnaval de sucata e panelas. E ainda no meu tempo pela casa, me lembro bem, haviam sempre gritinhos histriônicos das crianças em suas bicicletas caloi.
A casa, ainda era composta de uma sala de estar grande e cheia de móveis aveludados. Ao lado da porta de entrada, uma cristaleira de louças decorativas ganhas nas bodas era cuidada como ouro.
A sala de jantar, com as janelas de jardim de inverno, quadradas de ferro branco.
A cozinha sempre quente do calor do forno, e a saída para a garagem e o quintal.
O quarto dos meus avós. O quarto onde dormia um tio, o único solteirão e desempregado. E um outro quarto, que havia sido primeiro de meu pai e outro tio, depois de duas tias, as únicas filhas mulheres. Duas camas e um criado mudo entre elas. Na parede direita, um armário de portas claras, cheiro de naftalina, e uma particular janelinha interior à lá Alice in Wonderland, que dava para a sala de jantar.Na parede oposta, uma janela de grade arqueada também branca, e uma imensa ( eu era criança e aquilo parecia ter uma altura infindável) estante de prateleiras lotadas de muitos livros. Talvez de todos os ex-moradores. Talvez de minha avó ou avô. Mas nunca eu soube quem eram os leitores, de fato.
Ali a falta de dinheiro sempre fez-se problema. Motivos para mudarem-se à uma casa maior eram reclamados dia-a-dia pelos cômodos grandes porém apertados para 6 filhos e tantos outros netos. Tudo enquanto eu vivia tranquilo minhas férias escolares, fossem de Julho ou Dezembro.
Minha avó, contrariando suas 2 outras irmãs, não havia esposado um médico, ou fazendeiro rico. Escolhera para pai de seus filhos um homem simples. Dono de uma tipografia, de pouquíssima renda, e poucos estudos. Que passava a vida entre os cortes e impressões em papel, cheio de devaneios sobre a criação de textos teatrais, cenários e personagens. E foram 6 filhos criados assim. Nos ensaios do quintal. Nas apresentações como atores e tantas outras funções no teatro da cidade. As vezes permitindo-se estudar em outras capitais. Trabalhando com profissionais respeitados como Paulo Autram e Cacilda Becker. Mas sempre tornando ao lar, onde a grama na entrada era verde, e o quintal de azulejo hidráulico vermelho. E donde bem no coração da casa eu sentia palpitar uma estante repleta de livros.Sonhei que tocava os livros, esgueirando na ponta dos pés para alcança-los, curioso, atento aos títulos, como fiz pela primeira vez em uma dessas férias em Julho. Não escolhi nenhum deles, e acho que isso não seria relevante. Não era sobre um livro específico e seu tema, que tratava o sonho. Embora ali, trocando a graça de ajudar meu avô a trabalhar na tipografia, ou ouvir histórias sobre o teatro, enfiado naquele quarto húmido e frio, invés de esconde-esconde no armário de Alice, lá onde se escutava abafadas a risada de brincadeiras no quintal, eu entrei em contato pela primeira vez com a Casa de chá do Luar de Agosto, alguns Balzacs, O caso dos dez negrinhos, Lygia Fagundes Telles, e tantos outros empoeirados.
Nenhuma outra história de pega-pega, ou de sucatas no quintal. Nem mesmo os quartinhos da área de serviço, lotados de fantasia e figurinos e onde as risadas e cantigas imperavam poderia me interessar tanto como a cama de molas onde eu apoiava a cabeça na parede para não balançar, e o reflexo branco e cristalino do sol batendo no vidro e deste na página amarela de um livro. E foi a partir destes que minhas conversas de Julho passaram a render entre eu e meus avós nos lanches da tarde.
Mudaram-se de lá na minha primeira espinha na testa. Outra casa grande, de mais conforto e um quintal ainda maior. Os quartinhos amontoados de malas e de figurinos deram lugar à uma piscina grande azulada. A risada de novos netos tomaram conta do espaço sem azulejos hidráulicos. Uma cozinha refrigerada. Quartos grandes que eu nunca cheguei a conhecer. E a mesma grama verde na entrada.E há menos de um mês de dar inicio aos meus estudos com literatura, acordei preocupado com o destino da minha única e preciosa herança de tesouros empoeirados.



contagiado pela emoção da delícia infantil sob o sol de inverno; para meus avós
T.
Julho 2007

Bonnie & Clyde

....................................................................................para Tiê




bang bang
somos tão old fashioned
e a teu lado esse passado em preto e branco nos perseguirá como criminosos, sob o trópico de capricórnio
tiê b. e sua silk stocking fatal, pethit e seu sapato lustroso
bang bang
vivemos no cinema, passeamos em casa
e numa das próximas ruas cinematográficas alguém avistará sua boina caída
de ladinho na cabeça
enquanto pela janela do carro imaginário
sacamos a pistola de plástico
bang bang
nossas palavras metralhadas soam como a poesia escondida entre as dobras de um chapéu de origâmi
vamos ser bonnie & clyde
amantes imaginários e
bandidos por natureza poética
because i love your tramp side, babe
bang bang

(sem título)

SOU O CÃO
QUE LADRA QUAL
QUER COISA DE IN
VISÍVEL NA ALA
MEDA DO ESCURO

poesia sonora y cancíones

jun07

- asas , pra quê te quero.

somos todos antropofagos

.
fazem de mim, milhões à boca miúda

resposta: acreditem na minha bocarra

sou inteiro da boca pra fora

dela pra dentro, engulo

mai07

- quantos mal-me-queres cabem numa flôr?

133 dígitos

Alexandre Orion,
Dudu Tsuda,
Gustavo Ruiz,
Lu Cotini,
Luis Chagas,
Marko Méllo,
Ricky Scaff,
Tulipa Ruiz,
Vixe Mariá e
EU
resumidos à www.133digitos.blogspot.com .

carta de Outono

Para amiga M.



Já não sei mais escrever meu bem. Minhas palavras estão ficando sem fluxo.
Não as sinto mais torneadas por boas frases, e não sei escolher os temas. Tudo me foge ao controle. Tudo parece longínquo e abstrato. E me pergunto sempre que sento e olho o teclado por cima, impiedoso: porque não fotografar as coisas, e deixar as sensações materializadas numa imagem, contrariando escrever? E me vem um branco. Um ponto. Um incorrigível jeito de escrever, viciado e pelo qual me sinto farto. Será que essa minha coisa com a escrita não vai amadurecer nunca?
O fim dessa década vem chegando. Não sei porque. Mas isso não me sai da cabeça. E as vezes isso me lembra um pouco de você, babe. O que a gente chama de juventude, a minha, está se deixando levar nesses anos de começo de século. Te conheci bem no começo, não foi? De um jeito um pouco tosco mas bonito, essa coisa de escrever que me apresentou pra você.
Reli um texto seu dia desses. Uma lista na verdade, publicada num livro. E por sinal, tenho lido todas as suas indicações literárias. Procuro por esses livros sempre que percebo que é chegada a hora de acolher à mim mesmo. Nas horas em que me sinto apequenhado pela boca do mundo. E essa boca é tão devoradora. Essas horas têm sido muito frequentes e tão inexactas. Que remédio. Então isso está sendo bom. Me sinto convergindo pra algum lugar onde estamos juntos. E onde somos do tamanho exato de nossas almas. Nem maiores e nem amesquinhados.
Mas ler esses livros todos, têm sido uma baita duma provocação.
Estou esperando a noite toda para escrever alguma coisa. Alias, esperei por toda a semana pra que algo surgisse como um clarão que me cativasse ou me atemorizasse ao menos, a ponto de sentir que meus dedos palpitariam sem fraquejar, destemidos teclado afora, como se desbravassem as matas, matassem o minotaurus, ou coisa que o valha.
Fiquei toda a semana na espera. Entrando no malfadado blogger. Colecionando motivos. Variando cores, brincando de nomes, estilos. Ensaiando mais a espera do que o que viria dela. Mas isso, porque é "disso" que chamamos quando não sabemos o nome. Isso não veio. Me perdi antes mesmo de chegar no labirinto.
Eu já devia ter parado de esperar Godot, há muito tempo, não é ? Ai, que saudade me deu, babe.
Há um tempo, quando me faltavam sono e motivação, eu sentava sempre à beirada das tuas letras . Acho que para guardar um pouquinho das tuas preciosidades comigo.
Agora, quando me faltarem os motivos, vou tentar agrupar umas palavras, essas minhas inimigas fugidias. Assim, até a Primavera, quem sabe não fisgo uma jóia como retribuição?


Com saudades,


T.

Una Cancíon Perra

Luna amarilla
luna llena en Lavalle y Rincón
calmate luna, no salgas, yo te quiero encontrar

Niño y luna, tan perdidos, tan cerca del bar
Penas tan perras, el escabio es mi enfermedad

Dame un trago Señor,
que la luna me ha dado dolor

Luna lejana,
un murmullo en el ciello azul
ponete luna, pongo luz en el mismo hogar

Porro tan fuerte. Otro trago, que salga lo peor.
Rompe la noche. El alma borracha, y un tanto mejor.

Dame un trago Señor,
Que la luna me ha dado dolor

tempos modernos

www.myspace.com/lepethitprince

Por qué me volví un bandido

No tuve una infancia pavorosa.
Fui libre cuando niño, dulce, educado.
Soy delicado.
Nada tengo del perfil de un criminal...
Soy el propio robo perfecto.
Seré bandido de sólo un crimen...
Todavía no planeado
Seré buscado, rastreado, adulterado
Quiero mi precio! Saber mi cuantía en dinero...
No se todavía... asesinato? Robo a mano amada no me parece apropiado,
Porque no cuesta más robar un corazón ajeno,
Eso es barato, corriente.
Saqué una foto carnet en blanco y negro, especial para la ocasión.
Largas corridas en automóvil...
El sonido de las trompetas hará volar mi sombrero...
Mi cigarrillo clavado entre los dientes...!
Seré delatado por los labios de una mujer muy apasionada,
que no podrá soportar más mi espera !

Breque:

Eu sou um abre-alas,
No desfecho do romance

Le Fugitif

Some com as gravatas na maleta
Soca rolhas, saca selos, ata o nó na minha garganta
Fecha a gaveta
Saiba
Isto não é uma aventura usual
Tiras, balas, são só intrigas do ostracismo.
Não há tiros, e sem cisma eu não atiro!
Sai dessa culatra que não te pertence, um caso nada habitual
E quem foge segue um fado
Sem final.

brevíssimo ensaio sobre a obscuridade

...Quem muito se tece das sombras, se enrola nos fios de Ariadne, à meandros do labirinto.

E ganha para si, seu maior Minotaurus...

vulllgar

Não me destrate, se esse tango eu não dançar
eu posso ouvir, posso aplaudir e até cantar
e posso mais, um olhar fatal dissimular
Mas meu negócio é do outro lado
Eu sambo bem, sambo espaçado
O meu negócio é samba bom de se sambar

Não me descuido se um tangueiro te encantar
E não te estranhes se logo eu me acanhar
Não me peça, que eu não posso te explicar
esse negócio logo eu me intimidar
Que essa dança me recuso à dançar
Se fosse bom, não enrroscaria o teu gingar
eu sou mais eu
mas vem que tem, ya vulvo lá
eu sei muy bien, do tango
no te puedes olvidar

chuta pra lá, chuta pra cá, meu bem
chuta pra cá, chuta pra lá
nem vem
Essa tua milonga anda sem berenguendem
chuta pra lá, chutra pra cá, meu bem
chuta pra cá, chuta pra lá
nem vem
Essa tua milonga anda sem berenguendem

E se o meu samba não te agradar
Já sei, no tango tem quem queira te levar
A gafieira você vai abandonar
E o meu medo é na volta te escuchar:
à Buenos Aires yo me vuelvo sin tardar

3X À Buenos Aires yo me vuelvo sin tardar
Teu canto é o samba é sempre bom, mas é vullllllgar.